Bagnandomi la giacca
cercai d’afferrarti la caviglia;
evidentemente – pensai – quell’infima vasca
era il mio Arno
e tu, veloce sirena (sogliola, torpedine, triglia)
legata al mio amo
sei la voce dentro che bisbiglia.

[...] c’è qualche cosa, in questi versi, che ammutolisce il mio “Super Io” di lettore attento e mi impedisce di fare ciò che ogni lettore attento fa: sbadigliare chiudendo l’ultima pagina, poggiare il libro sul tavolo, non riaprirlo mai più.

Daniele Visentini

Dalla vita

ferma la luce sparge

afrore sul talamo

ancora tempo

– mi dici –

ci vorrà per morire.

Continuità del flusso del linguaggio e densità della rete, che si dispone tutto intorno al foglio bianco, propongono il mistero sempre vivo della poesia, che vive del fecondo narrarsi, scandendo l’isolamento o il deserto che l’autore incontra, entrando ed uscendo con disinvoltura dal sipario di ogni testo, per portare alla luce gli accordi scelti con preziosa cura ed essere costantemente sul filo delle pieghe. Antonio Spagnuolo

Ma sento un frullare
di passeri in volo,
mi sento morire...
se tolgo gli occhiali
non vedo che blu
e sembra un delirio
di risa dal cielo.

"Nascono [...] da esperienze strettamente personali queste Ippocampiche di Daniele Visentini, e anche quando vi è presente un riferimento a fatti e avvenimenti esterni è sempre il poeta a rielaborarli, filtrandoli e modellandoli a suo piacimento, ora con mano greve e drammatica, ora con la carezza disillusa dell'ironia. Questo particolare quid poetico può ingenuamente sembrare un tratto comune a molti autori contemporanei. Dovreste provare a leggere le poesie che compongono Ippocampiche, allora, per capire cosa intendo affermare precisamente".

Dario De Cristofaro

C’è un sole fuori da mordersi labbra lingua unghie,
c’è un prato fuori che si può misurare con un metro,
c’è uno spicchio di giallo verde da accaparrarsi,
c’è qualcosa che ha effimera esistenza:
tempo di un tramonto, tempo di un po’ di cemento.

I vicoli della foresta più che percorsi reali sono movimenti incessanti, ora palpabili ora intangibili, che si muovono su un magma predefinito, un edificio, una struttura poetica che cresce in larghezza, spargendosi a macchia d’olio fino a toccare le superfici più disparate.

Matteo Chiavarone