Potevo. Invece

le mie mani

le tue mani

nude

con una brezza d’aria

e null’altro.

Queste donne straziate perché vittime della Storia, accarezzate dal vento,
recuperano la memoria, la innalzano a compito prioritario e poi – magari
cullate dai vari ritmi di brezze, soffi, venti – cantano. Il dolore si fa
memoria e la memoria si fa canto. E attraverso il canto ritrovano se stesse.
In loro si avvera, ancora una volta, la funzione catartica della poesia.

Martha Canfield